Он ей одной в мечтах заветных жил,
И в мастерской, закрывшись спозаранку,
Писал портрет, вложив в мазки весь пыл,
Подняв до неба, созданную планку.
Она ему являлась по ночам,
Смотрела страстно синими глазами,
Шелка волос раскинув по плечам,
Манила томно персями-призами.
Её бутон вишнево-сочных губ
Сводил с ума, лишая прочих мыслей…
Хоть наш художник был совсем не глуп,
Но лишь о деве думы вмиг зависли.